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“唰~唰唰~~~”
昏暗的土房内，一只皴裂、满是老茧的大手，正挥舞着一支饱含墨汁的毛笔，在一张劣质的粗糙宣纸上肆意挥洒……
画，还未画完，那只普普通通的狼毫画笔还在宣纸上游走，线条还在勾勒，浓淡还在渲染……
手腕轻扬慢顿，画笔行云流水……
咦？左手，手握画笔的竟是只左手。左手运笔，多么困难，这画画之人竟能如此迅疾游龙般，毫无停滞的作画，他到底是在行云流水般的瞎画，还是？
不应是瞎画，若是瞎画，他笔下的画怎会那么逼真，那么生动，那么活灵活现，怎会让人只消看一眼就会身不由己的不寒而栗、毛骨悚然？一幅能让人不寒而栗、毛骨悚然的画，又怎么可能是瞎画出来的呢？
左手画画。如果此时，他的瞳孔全是白色，没有丁点黑色，那，那这幅画就应是一幅……
双眼看世界，右手画现实；瞳孔一片白，左手画……
嘘~，这是个秘密，是在中国，这块神奇的土地上流传了数千年的秘密，这个秘密，不能说。
“啪~”
那个画画的人忽然将左手握着的画笔往破旧的木桌上一丢，伸出左手食指中指，紧紧并拢，自右向左的抹向自己的眼睛……
天，他的眼睛，他的眼睛竟全是白眼仁，无丁点黑色。他，他是一个瞎子？桌上这幅画是他画出来的？
双指抹过眼睛，他的眼睛忽闪了几下，白眼仁消失了，两个炯炯有神的眼珠子出现在了眼眶里。
他，不是瞎子，是一个四十来岁，四方脸，头发直立，浓眉大眼，满脸胡茬的中年人。
这个中年人名叫谢中石，是一个二十来年前就在画界暂露头角的画家。他在画界本有一片大好前程，但他却放弃了，选择了归隐，归隐到了自己的老家。没有人知道他在哪里，因为他的老家太穷，也太渺小了。
这是他自己选择的，他说这是他的命。
“这是什么，这是什么？”似从梦中醒来的谢中石瞪大眼睛，惊恐的看着桌上的画，用两只颤抖的手举了起来。
画上，画的是一个二十来岁、双眼紧闭、嘴角溢血，双手、双脚被四个铁环呈大字型牢拷在一张铁床上的男子。男子肠子外拖、显然已被开肠破肚。他身下是一件灰白色风衣，风衣已被鲜血染红。他被铐住的右手腕上还被割了几道大口子，血液正顺着他耷拉的手腕哗哗的往下流，流到了下方接着的一个大水桶里……
水桶旁边，站立着一个双手环抱，穿着黑色道袍，三角眼，留着八字须的老头。老头嘴角含笑，眼露贪婪之色，正看着男子的血液顺着手腕哗哗的往桶里流……
“不，不，不会的，绝对不会。”几近发狂的谢中石将手中的画揉成了一团，撕成了片片缕缕，抛散在了空中。
纸屑飞落，他无力的跌坐在了身后的破旧沙发上。
酒，或许只有酒才能让他忘记这幅画。他弯腰，从地上拎起一瓶劣质白酒，咕嘟咕嘟的喝了起来。
泪水从他干瘪的眼角滑下，流到了嘴角，他将泪水混着白酒咽进了肚子。
“爸，你怎么又干喝白酒了？”一个十五六岁，面容白皙清秀的少年走了进来,责怪着干喝白酒的父亲。
这少年名叫谢雨潇，八六年出生，今年十五岁，是谢中石的儿子。因为谢雨潇出生那天是一个细雨潇潇的天气，所以谢中石为儿子起了谢雨潇这个名字。
谢中石看着儿子，想着刚才那幅画上开肠破肚的画面，顿时心痛如割。泪要涌出，他强忍住，咕咚咕咚又喝了两口酒后，弯腰将酒瓶放在了沙发脚，顺势用手抹了下眼角，喃喃的说：“不喝了，不喝了。”
十五岁的谢雨潇看着父亲笑了，露着两排白白的牙齿走到了桌前，摊开桌上的一幅水墨山水画认认真真的来看，看了会，他就抬头称赞父亲道：“爸，你的画画的越来越有意境了。”
“是么？”谢中石随口应了一句就沉默了，沉默了一会，他突然站起来，用胳膊将桌上的一沓画如同废纸般推到了地上，对儿子道：“回去背你的画夹，爸爸带你出去写生。”
“写生？”谢雨潇顿了一下，似乎极不情愿，但看看父亲严肃的脸庞，他还是嗯了一声，顺从的去拿画夹了。
这会，一场绵绵秋雨刚过，刚过的秋雨使满目萧条的秋意在秋色中显的更浓了。
腰杆笔直，穿着一身破旧中山装、背着画夹的谢中石带着儿子，在一条湿漉漉的崎岖山路上一前一后的缓缓走着。他们身后是巴掌大小的血灵村，前方是通向血灵村后山的... -->>
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