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闲来无聊时，喜欢去翻弄一下自己的“文集”那些心学来潮时思维与情感的潮来汐往所刻画下来的痕迹，往往让人在自恋又自慰之下，于孤独的夜晚里，悠然品到一番温馨与暖融。
重读了几首所谓的诗，竟然有些惊叹于那转瞬即逝的灵光在心湖里留下的粼粼波光，居然还能让我这么为自己感到骄傲。
原来，诗人也不是可望而不可及的。
于是，突然又萌生了写诗的冲动，突然觉得有很多的思绪，好象必须要借诗喷薄。年轻时几近疯狂地痴迷于心中的缪斯，曾经不无独断地宣言：不爱诗的人，是灵魂贫血！而今，大有“老夫卿发少年狂”的感觉。
那时痴恋徐志摩、崇拜舒婷、遍读普希金、追捧汪国真，说北岛、议顾城，当然，还有中国的唐诗兼宋词。
就那么暗里胡撞了一阵，终不是那块料，热闹过后，玉碎宫倾，石头还是石头。
谁料想，逝去的梦想之阴魂，终究不肯轻易离去，忽然某一日，那尘封千日的盒子猛然开启，人即马上着魔。
这就是诗歌的力量。不是说了吗？诗人都是疯子！疯子制作的魔盒，被有疯子潜因的人打开，自然法力显现。
于是一阵狂乱，于是几番侍弄，所谓的诗就投进了编辑部。
谁知，许是笔下功力寡薄，赫然而出的c等级，如醍醐灌顶，严重打击了盎然勃发的诗性。看来是青春已逝，年轻时那股豪情与激情，早已在岁月的剥蚀里不经意飘逝，所以写出来的东西在别人看起来显得才情不够、底气不足、矫揉造作、苍白乏力，俨然一只“四不象”转念一想，你不能不承认本人写作时的确在胸肋间酝了一腔豪情、柔情、激情、痴情的，那一句一句熬出来的语言，那一字一字打出来的作品，难道就真是被人扔进死牢的垃圾吗？不甘心，就自己去看望它们吧，管它的，算作自我玩味！“梨花教母”赵丽华那诗，也不怎么样，再想顾城那“今天/我和你/要跨这古老的门槛/不要离别/不要再见/那些都象是表演”不也一样大白话般说来，但它也叫诗啊！当初热爱至极的汪国真，不也那样直白话语随口淌出便也成了咳唾成珠的诗人？
自我安慰吧！自己觉着是诗，读起来能够让自己心里头渗出那股诗意与意境，就是诗。到此，竟突然想到，很多人耻笑赵丽华的“梨花诗”也许真是五十步笑百步呢！诗歌是个很自我的东西，诗意是个很个人、很内在的体验，你读不出人家语句里那种味道，就不要讥笑“这也是诗唆？”“是土豆丝还是萝卜丝？”
顾城那首“黑夜给了我黑色的眼睛/我却用它来寻找光明”就一句比喻，不过因为作者赋予它深刻的哲理，所以成了诗，而且是名诗。
普希金那首著名的我爱过你开头即是：
“我爱过你
也许，这爱的火焰还没有完全在我心里止熄
可是
别让这爱情再使你忧烦”
这首脍炙人口、传播甚远的诗完全就是随口即出的平实话语；
再如汪国真的如果：
“如果你一定要走
我又怎能把你挽留
即使把你留住
你的心，也在远方”
如此浅显之语，不也成为万众热捧的精神食粮？在文学通俗化、世俗化的过程中，不可否认，有那些曾经遭到非议的、最先吃螃蟹的人的功劳。
因为诗情本身就是转瞬即逝、飘忽跳跃的灵光，有时诗者自己都很难准确把握，所以，行家认为，诗歌是不能翻译的，用英语就译不出李白静夜思里“抬头望明月，低头思故乡”的味道来，所以你能理解英国人心里的狐疑：这也是诗？记得以前看普希金、泰戈尔的一些诗，还能读出点所谓的诗味，但看海涅的诗，就觉与心里的那般印象有了距离。很多时候，是因为翻译的原因。诗歌离了母语，会走样；别人的诗在你眼里，也会变了味。因此，搞诗歌翻译，没有深厚的异国文化底蕴和娴熟的本国语言功底，切不可轻去触雷。
窃以为：诗歌的确有高下之分，但有些东西，恐怕只能解释为读不懂，不能评论人家“不成诗”因为那种离合跳跃的、非常内在的情感体验不可能完全与人通融，不是说诗人都是疯子、神经病吗？那就对了，为什么非要让一个神经有问题的人跟你一个标准看待问题？有多少人懂毕加索？但那并不妨碍世人予以他艺术大师的桂冠；当年不也有很多人鄙薄汪国真吗？说他那是什么诗呀，根本就不是诗！但汪国真确实就是火了那么一阵子。诗歌是门艺术，也要讲创新求立异；它跟任何事物一样，也是需要随时代的变化而变化的。
但，不是说我自己就是无人理解的高人，鄙人再浅薄，尚有足够的、清醒的自知之明。
百家争鸣，个人乱语。得罪了，编辑！无知者无罪，多多包涵。